Querido Blog,

Sou uma mulher à beira de um ataque de nervos. Não me falem de bebés, grávidas, maturidades e maternidades, que isto de viver num país democrático e avançado, ter quase 30 anos e não pensar sequer em procriar, é uma bela duma merda. Vivo com o medo de ser apredejada na praça mais próxima, isso ou a fogueira. Não vale a pena fingir-me adulta ou responsável nem criar a ilusão da linha de sobrinhos que vou adoptando por este percurso vergonhoso que é o não querer ter filhos, que logo pelo pequeno almoço engulo a enciclopédia da mulher em três fascículos, patrocinada por uma marca de fraldas, papas ou chupetas, whatever. Pois dizem essas grandes mentes, mal fodidas, que a mulher fica completa com a maternidade. Fica uma ova, que eu cá não sou menos que a empregada de limpeza que tem cinco filhos e um neto a caminho. Estarei assim tão deslocada da sociedade só por não querer parir? Desculpem lá, se o meu objectivo de vida não passa por pôr no mundo um bando de ranhosos, insultem-me por não sonhar com a prestação do T2, férias no Orbitur da Quarteira, batam-me por não estar interessada nos colégios fashion da cidade onde os miúdos possam ter uma educação acima da média. Em que me transformarei, numa sociedade preconceituosa e politicamente correcta, se não tenho vontade de entrar nas bebés comfort dos shoppings citadinos.
Há sempre os filhos das outras.
E para quando um abono para as mulheres que não querem ter filhos e não têm preocupações com os materiais usados nos brinquedos?
Se me perdoarem por acreditar que o bom da coisa é passar a vida a dois, com jantares, viagens, copos, tardes esticados no sofá, festas, em vez de olharem para mim com um ar desconfiado por ainda não ter sentido o apelo do relógio biológico.
Haverá salvação possível, com seiscentos macacos.
Vale os meus ricos pais que, também, ainda não sentiram o apelo da vovozice, dos biberons e das botinhas de malha. Por noites tranquilas, pela boa vida e o belo corpo, serei tia, com muito gosto.
Perceberam, ou tenho que fazer um desenho?