Querido Blog,

Com uma porra, se já estava feliz, hoje transbordo felicidade. É só abrir as páginas de uma revista cor de rosa e é um fartote de riso que para tristeza já basta este tempinho de merda. Não conheço metade das pessoas que insistem nas fotos do social. Não sei o que fizeram ou com quem dormiram para estar ali. Não conheço os seus amores e não sei onde moram. Sinceramente, não quero saber, mas as revistas insistem e dizem que aqueles namoram, mais os outros que se separaram e os bebés que estão a caminho. E o outro que pinou com a outra enquanto andava a comer uma princesa qualquer. Merda, merda, merda. Quando achava que nada me interessava nessas vidinhas fúteis, que essas revistas não preenchem o meu coração e não me purificam o sangue, muito menos a alma, ei-la, a menina de Ermesinde a fazer-se à vida, diz que recebeu sms do Ronaldo, troca fluídos com uma moranguita ranhosa, faz topless na praia. Vira o mundo ao contrário para falarem dela.
Foda-se JoJo, o que queres mais para aparecer? Um vídeo caseiro?!?

«É verdade que recebi mensagens de Cristiano Ronaldo, mas não quero falar muito sobre o assunto. Adorava que não me vissem como mais uma conquista, porque não há nada de engate entre nós. Eu não quero isso».
Joana Freitas

«Ela que mostre o número de telefone de onde recebe as mensagens, porque não é o meu de certeza».
Cristiano Ronaldo

Há coisas fantásticas, não há?

Querido Blog,

Rais parta este meu coraçãozinho meloso que se partiu e se juntou a outra metade. Hoje conheci o zangão da minha vida. Macaco de uma figa que é giro que se farta e tem umas asas delicadas que me dói na alma. O tempo que esperei por este dia, os encontros que tentei marcar à força e saiam sempre gorados, as vezes que voei à volta dele sem que ele me percebesse. O rímel nas pestanas, por ele, a roupa mais gira, para ele, o melhor perfume, para ele, o relógio para contar os dias para o ver. E hoje, com umas putas de olheiras, sem maquilhagem, sem estar vestida para matar, tropecei nele. O verde dos meus olhos entrou no azul dos dele. E conheci-o. Pensei que fosse perfeito, o abelhão dos meus sonhos, de ar doce de miúdo. Pensei que me fosse apaixonar como nunca, de tremer, de não conseguir falar e muito menos de o fitar. Mas ele não é nada daquilo que eu tinha sonhado, ainda bem, eu também não sou, nada, daquilo que ele sonhou. Estamos felizes.

You give a little love and it all comes back tou you, la la la la la la la laa

Querido Blog,

O circo está a chegar ao fim e os trapezistas cairam sem rede mas só magoaram as entranhas das bolsas portuguesas. E sabem que mais, eu também acho que na caminha é que é bom, e também não sou muito dada a esse tipo de competições. Guess What? Não fui ao Jogos Olímpicos, porque se fosse ia na modalidade de copofonia e levava a minha vóvó (questa merda já está nos genes) que me começou a treinar desde muito cedo com as gotas pó coração. É até cair, dizia ela. E não haveria erros tácticos mas era capaz de trocar o passo, não é assim tão difícil, até a Naíde, for god’s sake. Não trazemos as medalhas desejadas (foda-se, estamos empatados com a mongólia) mas trazemos os medalhados para o Algarve, que o Black Jack em peso viu o michael “dumb look” phelps. E nadou e jogou golf. Que a abelhinha teve a minutos de o convidar para vir ao Fojo bater umas bolas, um balde delas que até lhe trocava os olhinhos. É um homem de tomates para vir de férias para este paraíso de assaltos, que tenho cá para mim, que há aí uns gangs que já pensam mandar pelos ares o Hilton. Era só meter a Paris lá dentro, parece que as parasitas ardem muito bem. Era muito cenário, gente invejosa, esta.

Querido Blog,

Dantes o mundo era giro, o cor-de-rosa, não se misturava com o azul, as pitas não iam para o piolho e as boas meninas não se iam enfaixar para os p's de Braga, agora vão. A abelhinha de asas muito activas apanhou piolhos e foi viver para a cidade dos arcebispos, que a minha vida é esta e aqui me confesso adepta da boémia e da vontade própria. A moda são os festivais de verão, o pó, a água fria, o lixo, os bebâdos, uma merda, a abelhinha nunca lá pôs os pés mas os cordeirinhos (as) vão. O algarve é o destino de férias da seita mas a abelhinha vai pa Mirandela, longe do social. E agora a moda chegou aos blogs, que esta treta da blogosfera é gira que se farta, carago. Basta o Bruno Nogueira, o Nuno Markl, ou até mesmo, os Gato Fedorento fazerem uma piadola sobre alguém que os cordeirinhos vão todos em fila indiana na mesma direcção. O José Cid já deve estar muito agradecido, agora é a vez do Moita Flores, que nunca incomodou ninguém, agora é quase como os elefantes, incomoda muito e incomoda muito mais. Cordeirinhos, there's no such thing as bad publicity. Right? As long as they spell the name right.
Eu tenho um caralho de um violino no telhado, que isto de ter amigos, às vezes, não dá jeitinho nenhum, e fui como os cordeirinhos, com a vontade de dar com o violino nos cornos de muita gente. Ai dava e com a pontaria de um sniper cruxificado, que no nosso portugal dos pequeninos, andar a matar bandidos não é bonito de se ver e as coisas podiam ter sido resolvidas de outra maneira, dizem essas belas mentes mal fodidas. Ah, foi por serem brasileiros, racistas. Não, não foi, foi por serem uns grandes C-A-B-R-Õ-E-S, que a vida dos outros não é brinquedo. E agora, se me dão lincença, vou ver o Michael Phelps ganhar mais uma medalha, que esses exemplos os cordeirinhos não seguem. Não é social e requer muito esforço.
Splash! Splash!

Querido Blog,

Assim como Sodoma e Gomorra, e as cidades circunvizinhas, que, havendo-se entregue à fornicação como aqueles, e ido após outra carne, foram postas por exemplo, sofrendo a pena do fogo eterno.

Ora pois, que seja feita a vossa vontade. Sendo assim, é oficial, a época piscinal está aberta e Miramar está debaixo do fogo, com muita carne e fornicação, que esta gentinha não sabia o que era o mundo. Eu sei, piscina, sol, vodka, charuto e nos tempos livres o trabalho. Sendo assim, estar-me-á eternamente reservado a negrura das trevas.

Querido Blog,

É a vingança da bicharada, dezasseis animaizinhos ranhosos em palco, como dizia uma actriz a quem não lhe vi as trombas naquela escuridão da fábrica, uma alcateia de gaivotas, aqueles não, eram de uma espécie variada e com muito riso, tanto que no fim deu pá lágrima do crocodilo. E pá lágrima da abelhinha que Herbie Hancock no Palácio, de graça, é coisa para chorar baba e ranho de tanto ajuntamento humano. Como dizia uma actriz, a tal, uma alcateia de humanos, homens de barba rija e crianças e jardins cheios que nem se via o verde. E faltava a erva. Mas não faltava o pólen, nem a bebida e muito menos a polícia. Esses meu grandes queridos, aliás, grande querido que nos safou de mais de 200€ de multa, gozou com a nossa cara, deu-nos um recuerdo e se benzou. 0,16, então muito boa noite sr. agente, que eu estou ceguinha e longe de casa. E foi rir, como a bicharada. Afinal não é assim tão fodido ter sonhos eróticos com uma feijoada à meia-noite. E Pilatos, terá lavado as mãos?

Querido Blog,

Foda-se que já nem acerto nas teclas..ai ai..que nem há capacidade pa GiGi. Como escreve a loira Palmira, vou ver anúnssios. Televendas. É melhor que pão com fiambre...

Querido Blog,

Estou a sete minutos e quarenta e dois segundos de ter um ataque e não há Oxis que me salve. O Chivas, esse grande maluco do meu boi, literalmente, andava com um pêlo muito estragadinho, que lá na aldeia o copo é barato e começa-se logo pela fresquinha. Abelhinha, hoje, de rimel nas pestanas, gloss nos lábios e ideias geniais nos neurónios decide levar o bovino ao cabeleireiro da zona, próprio para animais. E lá foi o Chivas fazer um brushing, esticou o pêlo, pôs creme amaciador, recebeu massagens, tratamento VIP, um mimo. E não é que o cabrão do bicho gostou. Gostou tanto que virou drag queen, por amor da santa, agora é vê-lo sempre com o pêlo esticado e brilhante, maquilhagem, emite uns ruídos manhosos e usa cascos de saltos altos. Agora não sei se o Chivas é um boi ou uma vaca, se calhar é um José Castelo Branco. Parafraseando o senhor mais gostoso da favela brasileira, Vila Isabel, PUTA QUI PARIUUUU.

Agora, meu querido blog, que a noite ainda é uma criança venham as fichas que eu estou all-in.